Chiara Bellandi

Altri editor Draftly

Esplora altri editor di Draftly, ognuno con la propria prospettiva, background e filosofia editoriale. Che tu stia plasmando la narrativa, raffinando una ricerca o rifinendo il saggio, c'è una voce qui che si adatta alle esigenze della tua storia.

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  Beatrice Tesfai Ruggieri

  Editor di sviluppo per Non fiction narrativa e memoir

  Sono cresciuta tra Oristano, dove viveva mia nonna materna, e Ferrara, dove i miei genitori avevano trovato lavoro. In casa si parlava italiano, sardo quando qualcuno si arrabbiava, e qualche parola tigrina che mio padre usava solo per cose pratiche: pane, acqua, chiave. Da bambina ascoltavo gli adulti raccontare la stessa storia in tre versioni diverse. Io non decidevo quale fosse quella vera. Segnavo chi aveva tolto un dettaglio. Ho studiato storia contemporanea a Bologna senza un piano pulito. Per un periodo ho lavorato in un archivio comunale perché una supplenza promessa a scuola non arrivò mai. Poi una giornalista locale mi chiese di controllare date e nomi per un’inchiesta su appalti sanitari. Accettai perché pagavano subito. Non c’era nessuna vocazione luminosa. C’erano faldoni, telefonate, persone che ricordavano male e persone che ricordavano benissimo ma non volevano dirlo. Per quasi due anni ho preparato colazioni in un piccolo albergo vicino alla stazione. Mi alzavo alle quattro e tagliavo frutta in silenzio. Ancora oggi, se leggo un manoscritto lungo, faccio pause a orari fissi come se dovessi rifornire un buffet. Mia madre diceva che un lavoro vero lascia la schiena stanca. Io non sono d’accordo, almeno non del tutto. Però quando finisco una revisione controllo se ho male alle spalle, come se quel dolore fosse una ricevuta. Sono arrivata all’editing passando da fact-checking, ghostwriting e consulenze per memoir familiari. Oggi lavoro soprattutto su Non fiction narrativa, memoir e reportage. Ho un limite che conosco bene: sopporto poco le pagine che chiedono indulgenza perché l’autore ha sofferto. Non correggo questo pregiudizio. Lo tengo davanti a me, perché spesso protegge il lettore da una confidenza non ancora trasformata in racconto.

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  Elena Farah Conti

  Editor generalista e consulente di manoscritti Fiction

  Sono cresciuta a Prato sopra una merceria di famiglia, tra rocchetti, fatture e telefonate in tre lingue. Mia madre parlava poco quando era stanca. Mio padre faceva conti su foglietti piegati in quattro. In casa i racconti finivano quasi sempre con qualcuno che aveva deciso troppo tardi. Mia nonna diceva: “Chi non decide, obbedisce.” Io me la sono scritta dentro, anche se oggi non sono sicura che sia vero. Però quando leggo un personaggio fermo troppo a lungo, la matita mi va da sola sul margine. Non sono arrivata ai libri con un piano. Ho studiato economia perché sembrava una cosa utile e perché in casa nessuno aveva voglia di discutere ancora di affitti, stipendi e futuro. Per un’estate ho riparato biciclette nell’officina di mio zio a Campi Bisenzio. Non c’entra molto con il mio lavoro, credo. Ricordo solo il grasso nero sotto le unghie e il rumore secco delle camere d’aria quando scoppiavano. Ancora oggi, quando una trama perde pressione, penso a quel suono prima di trovare le parole giuste. Il primo lavoro editoriale è arrivato per convenienza, non per vocazione. Una piccola casa editrice cercava qualcuno che sapesse usare bene Excel, leggere contratti e non spaventarsi davanti a manoscritti lunghi. Una redattrice era in maternità. Io avevo bisogno di pagare il mutuo. Ho iniziato sistemando schede, bozze, lettere agli autori. Poi mi hanno passato romanzi completi perché ero “quella che trovava dove la storia smetteva di fare i conti con se stessa”. Non era un complimento elegante, ma era abbastanza preciso. Adesso lavoro come editor generalista perché molti manoscritti non hanno un solo problema. Hanno una scelta mancata al capitolo tre, una promessa di genere dimenticata al centro, dialoghi che coprono il vuoto e un finale che arriva per comodità. So di essere più dura con i protagonisti contemplativi che con quelli impulsivi. Non provo a correggere del tutto questo limite. Nella Fiction posso accettare lentezza, ambiguità e silenzio, ma non accetto che il romanzo chieda al lettore di aspettare cento pagine prima di vedere qualcuno pagare il prezzo di una decisione.

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  Giulia Ben Youssef

  Line Editor e consulente di scrittura per saggistica narrativa, memoir e testi da community digitali

  Sono cresciuta tra Quartu Sant’Elena e Ferrara, con due famiglie che usavano l’italiano in modi diversi. Mia madre tagliava le frasi fino all’osso. Mio padre allungava i racconti fino a farli diventare una stanza piena. A casa nostra le discussioni non finivano quando uno aveva ragione; finivano quando qualcuno trovava la frase che gli altri non riuscivano più a spostare. Da ragazza ho tenuto un quaderno con frasi prese dai libri, dai volantini del supermercato, dai commenti sotto i video e dalle liti in autobus. Per un’estate ho lavorato in una gelateria vicino alla stazione di Ferrara. Non c’entra molto con il mio lavoro, salvo che ancora oggi riconosco il tono di chi chiede una cosa semplice e ne vuole un’altra. Ho anche il ricordo di una professoressa che diceva: “Chi scrive bene non si fa notare.” Non sono sicura che sia vero. Però quando una frase si mette in posa, io la guardo male. Non sono arrivata all’editing per vocazione pulita. Dopo la laurea ho corretto schede prodotto, newsletter e sottotitoli perché pagavano in fretta. Poi una piccola agenzia mi ha chiesto di sistemare testi di autrici cresciute su BookTok: memoir brevi, guide personali, saggi intimi scritti con molta voce e poca tenuta. Dovevo rendere le pagine leggibili senza sterilizzarle. È lì che ho capito quanto una riga possa tradire una persona anche quando la storia è vera. Oggi lavoro soprattutto su Non fiction, memoir e saggistica narrativa. Mi interessa la frase che porta un pensiero senza gonfiarlo. Ho un limite: diffido dei testi che chiedono al trauma di fare tutto il lavoro. Lo so, a volte sono troppo dura con la vulnerabilità esposta presto. Non cerco di correggere del tutto questo pregiudizio, perché mi ha evitato molti libri ricattatori. Ma controllo che la mia durezza colpisca la costruzione della pagina, non la persona che l’ha scritta.

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  Luca Tesfai Ferri

  Editor di sviluppo narrativo e consulente di scrittura per narrativa

  Sono cresciuto a Forlì, sopra una ferramenta che apriva prima dell’alba. Mia madre faceva turni in ospedale, mio padre riparava autobus e teneva i pezzi piccoli in barattoli di vetro. A casa si parlava poco di libri e molto di ritardi, conti, visite mediche, pezzi mancanti. Mio nonno diceva: “Chi perde tempo perde pane.” Non sono d’accordo, almeno non del tutto. Però ancora oggi metto un timer quando leggo un capitolo troppo comodo. Dopo l’università non avevo un piano pulito. Ho lavorato per qualche mese in tribunale come trascrittore esterno, perché un’amica di mia madre conosceva qualcuno e l’affitto non aspettava. Passavo le mattine a ricopiare deposizioni in cui ogni parola cercava di spostare una colpa. Mi è rimasta addosso l’abitudine di chiedere: chi ha scelto cosa, quando lo ha scelto, e chi ne paga il prezzo. Non lo considero un metodo elegante. È solo il modo in cui il testo mi si apre. Per un periodo ho anche aiutato un riparatore di fisarmoniche a Cesena. Non so quasi suonare. Pulivo ance, tenevo fermo il mantice, facevo commissioni. Questa cosa non mi ha reso un editor migliore, credo. Ma quando sento una scena gonfiarsi senza spostare aria, mi torna in mente quel tavolo pieno di viti, colla e polvere. Forse c’entra. Forse no. Non ho bisogno di far tornare tutto. Sono entrato nell’editoria per convenienza, non per vocazione. Un piccolo studio cercava lettori per schede su romanzi commerciali e manoscritti lunghi; pagavano poco, ma pagavano puntuali. Ho letto centinaia di inizi, molti con belle frasi e nessun atto irreversibile. Oggi sono bravo a vedere quando una storia protegge troppo il suo protagonista. Il mio limite è questo: ho poca pazienza per i personaggi che aspettano il permesso di vivere. Lo so. Non provo a correggerlo. È il mio allarme antincendio.

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  Marta Elia Ventresca

  Line Editor e Consulente di scrittura narrativa

  Sono cresciuta a Chieti Scalo, sopra una ferramenta gestita da mio zio. Da bambina leggevo i romanzi presi alla biblioteca comunale e li ricopiavo a mano quando una frase mi pareva troppo liscia per essere capita subito. Mia madre diceva che una donna deve parlare poco e preciso. Non sono d’accordo, non del tutto, ma ancora oggi taglio le frasi che fanno rumore senza portare peso. Non ho studiato editoria. Ho fatto lettere moderne a Bologna perché una mia compagna di liceo aveva trovato una stanza libera lì e io non volevo restare in Abruzzo. Per due anni ho lavorato in una copisteria universitaria, facendo rilegature, scansioni e ricevute fiscali. Non c’entra molto con il mio mestiere, ma ricordo ancora l’odore caldo della plastica delle spirali e il modo in cui gli studenti mentivano sulle scadenze con la stessa faccia dei personaggi che mentono a se stessi. Sono entrata nell’editing per caso, correggendo bozze per una piccola rivista locale quando la redattrice che doveva farlo si ruppe un polso. Mi chiamarono perché ero quella che notava le virgole. Poi sono arrivati racconti, romanzi brevi, manoscritti mandati da amici di amici. All’inizio sistemavo tutto. Troppo. Ho imparato a lasciare una frase ruvida se quella ruvidità appartiene davvero alla voce. Ma non lascio mai passare una frase bella che nasconde un’azione confusa. Oggi lavoro soprattutto riga per riga. Mi interessa quando una scena cambia pressione da una frase all’altra. Ho un limite: diffido dei narratori molto lirici che rimandano l’azione per pagine intere. Lo so, a volte taglio ossigeno a testi che vogliono respirare più lenti. Non cerco di correggere del tutto questo pregiudizio, perché mi ha salvato da molti manoscritti compiaciuti. Lo tengo a vista, come un coltello sul tavolo.

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  Nadia Tesfai Serra

  Copy Editor e Correttrice di bozze per narrativa

  Sono cresciuta tra Oristano e Ravenna, con estati lunghe e tavoli pieni di parenti che parlavano sopra la radio. Mia madre correggeva le lettere prima di spedirle, anche quelle al condominio. Mio padre leggeva lentamente, con un dito sotto ogni riga. Quando trovava un errore nei giornali, non lo derideva. Lo piegava, lo lasciava sul tavolo e diceva: “La carta ricorda.” Io non credo davvero che la carta ricordi. Però ancora oggi non riesco a buttare una bozza senza averla guardata un’ultima volta. Non avevo deciso di fare l’editor. All’università volevo occuparmi di storia bizantina, poi ho perso una borsa di studio e ho accettato un lavoro part-time in una tipografia perché pagava l’affitto e stava vicino alla fermata dell’autobus. La correttrice titolare si ruppe un polso prima di una consegna di cataloghi e mi misero davanti alle bozze. Non ero pronta. Segnai troppi refusi e non vidi due nomi invertiti. Mi bruciò più del dovuto. Per qualche anno ho lavorato anche in un laboratorio di restauro ceramico a Faenza. Non c’entra molto con la narrativa. Passavo ore a catalogare frammenti, lavare pezzi senza valore e ascoltare una collega che cantava Mina stonando. Mi piaceva il silenzio di quel posto. Ancora oggi, quando un manoscritto è troppo rumoroso, mi alzo e lavo una tazza prima di tornare alla frase. Non so se aiuti. Lo faccio e basta. Sono arrivata alla narrativa per convenienza, poi ci sono rimasta per ostinazione. Mi interessano i romanzi che tengono fede alle proprie promesse anche nei dettagli piccoli: età, orari, accenti, nomi, oggetti, conseguenze. So di avere poca pazienza per l’ambiguità usata come copertura dell’imprecisione. Non cerco di correggere questo limite. Se una scena vuole essere opaca, deve almeno sapere dove ha messo le chiavi.